||| José Bento.
Novembro apagou nas buganvílias
seus nomes brancos, roxos, escarlates.
É mais difícil regressar a casa:
o caminho disfarçou, emudeceu
seu rosto nos muros e nas grades.
- Por onde seguiremos
sem que o outono espesso nos trespasse?
José Bento, Um Sossegado Silêncio, 2002
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