||| Chuva.
Chove em Lisboa. Ainda não aquela chuva como no princípio da Mazurca para Dos Muertos, de Cela. Mas era essa que apetecia. Chuva que lavasse as ruas, as paredes. Que levasse a poeira que não foi arrastada pelo vento. Que molhasse os vidros. Que demorasse por quinze dias. Há aqui um pouco daquele romantismo de Outono, sim, mas eu não quero ter saudades do Verão. Quase nunca me importo de ter Verão, embora aquele primeiro frio de Outubro me comova. A primeira chuva é fraca. É uma barreira contra a tempestade que não veio.